Poeta
Eu era pequena,
Escola primária,
Inocente,
Mas curiosa nas palavras.
Peguei nos lápis,
Aqueles,
Com todas as paletas de cores,
Amarelo-torrado,
Azul-marinho,
Cor…
Com o lápis na mão,
Sem nem esconder a minha confusão,
Olhei para o lápis, e para mim,
Que eu ainda era da altura de a língua afiar,
Tocar os sinos presos na garganta,
Dizer o que sinto e me espanta:
- Professora.
- Sim.
- Que raio é um lápis cor de pele?
Levei uma reprimenda, uma criança de tão tenra idade
A questionar a autoridade,
E olhava para o lápis,
Olhava para a minha pele,
Olhava fixamente para aquele lápis cor... de pele.
Poeta.
Naquele dia desisti de falar sobre unicórnios
E fazer citações,
Porque ser-se poeta é falar de emoções,
Mas bem podia citar Luís de Camões,
Fernando Pessoa,
Sem dizer um poeta preto.
Pensei então citar Martin Luther King ou Nelson Mandela
Só para ficar bem na tela.
Ignorar o vazio do mundo,
Fazer dos ouvidos mudos,
Porque preferem um poema com o sol no canto do papel,
As nuvens pintadas a azul,
Sem a dor no fundo.
Falar do que incomoda?
Andar a afiar a língua,
O que é que isso importa?
Porque naquele dia fizeram de mim uma
Poeta cor de pele,
De lápis cinza aguçado acastanhado,
No nevoeiro dos mares
Dantes e sempre navegados,
A minha língua é o lápis
Onde escrevo a cor dos meus sentimentos,
Quem vai perder tempo a escrever versos
de amor
Com estes tempos, estas tempestades,
estes sismos, ismos
E eu sei, podia ser menos uma poeta a
falar sobre racismo
Mas preferiam o quê?
Que em vez do lápis a carvão, pegasse
uma arma na mão?
Que caísse em tantas outras estatísticas,
noticiários?
Que me escondesse por detrás dos
armários?
Que nunca tivesse chegado a terminar o
secundário?
"Falas tão bem português", fecho os
olhos a engolir todos os clichés.
"Mas não ouves kizomba, ah, claro que
sabes dançar!", dizem enquanto meto os Arctic Monkeys a dar.
E já se sabe, quanto mais talento, mais
se tolera a cor, porque a Beyonce pode
ser preta afinal de contas o que importa
é o interior.
Ouço as palavras a fazer ricochete,
Num corpo em bala,
Eu vejo,
De sol a sol,
Mantemo-nos fortes,
Que as mães têm calos de pensar,
Os pais as mãos a esbranquiçar.
Fazemo-nos de fortes,
Que mais poderíamos ser?
Numa sociedade de moldes
A fingir entender,
A rir no eco a seguir,
A pensar que Black Lifes Matter é mais um post pra curtir.
Mas Muxima Uamiê está sofrendo,
Respira,
Mãos ao alto, levanta a poesia,
Esta poeta cor de pele,
já pintou a carta de alforria.
Alice Neto de Sousa
